Broken

I´ve stopped writing.
In this year and this month, just drifting away.
dying...
send my regards to the living

To the winter
Brett Anderson


Called you on your private number
Left a message on your mobile phone
Even tried the operator
When I call, no one's home
Trying just so hard to reach you
Try to keep this thing alive
You are the woman I need to speak to
Didn't you know there's a monster inside

If you're gonna carry on then deep inside
I'll give my heart to the winter
If you leave I'll take this blade to carve your name into my ugliness

So I went and sat in the Crystal Palace
By the plastic dinosaurs
In my pocket was a piece of paper
And the writing look like yours
Starting picking thru' our conversations
Kicking thru' the rotten leaves
Never realize the implication
Didn't you know there's a monster in me

If you're gonna carry on then deep inside
I'll give my heart to the winter
If you leave I'll take this blade to carve your name into my ugliness

Summer's gone and there's no sun what have I done
I lost my love to the winter
Now my heart is cold and dark what have I done I've given our love away

Welcome to my inner hell

but I am Blue

but everything else I´ve lost.
please, cover my body with red and blue, yellow and green, black and purple. Cover me with love. Cover me with abandon. Love me like it is my last day. Love me like you wish it was my last day.
Enough salt running like a stream.
Just you.
Me, bloody me.
Fuck me and just let me die.

I am me

¿Sabes que me das asco? Tú, la gorda estúpida del espejo, la alcohólica escondida, la junkie adivinada. Tú, tú me das mucho asco. Te veo y quiero tomar un cuchillo y sacarte las entrañas, esparcirlas por el piso, pisotearlas. Quiero tomar un rastrillo y rastrillarte toda tu gorda y sucia cara. Quiero meterte un palo por el culo, quiero destruirte. Quiero verte llorar, quiero romperte. Quiero cortarte mechones del pelo, quiero que no haya una sola parte intacta de tu cuerpo en donde no haya una huella mía. Quiero ver morado, verde, café. Quiero ver sangre, caca, grasa, moco. Quiero con un bisturi recortarte tus tatuajes y pegarlos en mi álbum. Quiero que sientas el estómago retorcerse. Quiero que veas hacia abajo y veas tus propias tripas. Quiero que sostengas tu maldito útero marchito en la mano. Quiero que sepas que es el dolor. No el dolor como lo conoces hasta ahora, pequeña y estúpida insignificante mierda que eres. Dolor de verdad. Dolor hasta que cada poro de tu piel sangre. Quiero que el dolor sea tan grande, que olvide quien soy, que me separe de mi cuerpo, que el mañana no llegue y que sólo sea un velo de sangre lo que acompañe mis últimos convulsos pensamientos.

maybe it´s time

mañana. ojos abiertos te ves en el espejo y ves las ojeras, la piel lastimada.
mis manos sin uñas, pellejos colgando al lado. manos de víctima, de asesina, de automutilada. piel color ceniciento, maltratada. piel de muerto. no es cierto. ¿has visto la piel de un muerto? yo sí. ví la piel de mi abuela mientras moría en mis brazos. ví la piel de mi amiga tirada en una esquina de su cuarto. vi la piel de él en su ataúd. vi la piel de aquel, de el marinero, acartonada mientras lo sacaban. mientras me entregaban sus dientes. vi la piel del hombre ahogado. la de la mujer atropellada. he visto piel. ¿me veo como ellos? ¿cómo parte de una broma cruel he terminado pareciéndome de manera anticipada a lo que seré pronto?
ya no quiero vivir.
me estoy dejado morir. supongo que puedo empezar a escribir ahora cómo un diario, un semana a semana, del tiempo que me tome morir.
ya no quiero vivir.
ya no quiero vivir.

sad, broken, thank you

Seriously fuck you. I hope now you are happy. I hope this one lasts you more than the last one. Congratulations. you win. Hope that conforts you enough.

Una pequeña bella dama que decide morir abajo de una decepción.

Veo un sillón, café, cubierto de diseños de flores, pero, ¿saben que se oculta al ojo poco avisor? pájaros. Nadie los recuerda, pero ahí hay pájaros, atrapados en una tela supuesta de lujo de clase media para adornar sin importunar, pero ahí están, pájaros que yo escuchaba cantar en las mañanas. En las noches me angustiaba la idea de todos esos pájaros atrapados sin poder volar. Horas despierta, aferrada a mi cobija pensando en ellos. Un día, desde la ventana ví como un niño caminaba sobre la cornisa del edificio de la contraesquina...
los pájaros revoloteaban nerviosos sobre mi hombro, angustia de salir y compartir la aventura prohibida de ese niño.
La niña, retraída, siempre castigada. Voz introvertida, imaginación callada, acostumbrada a decir siempre la verdad, la verdad que los adultos aceptaban, vió a un hombre pájaro pasearse a unos metros de ella, una figura grácil al mismo tiempo que temerosa caminar por un espacio mínimo, sonriendo al vacio.

detalles:
cuerpos adyacientes: Dallas y Trixie, mis caballos apache. Un vitral al fondo colgado de motivos vegetales. El cuadro azul de una jarra casi oxidada y limones amarillos. Un poco más y ves las hojas del bambú...

Eliza...

Una familia.
La jovencita de la izquierda... rebelde ruidosa, malhablada, sin rendirse a la rutina que la condena su condición de niña pobre, princesa espontánea que coqueta huye de su reflejo.
La muchacha de la derecha, sonriente, resignada a la vida que nunca será suya, rizos envidiados de infancia, aspecto de la mujer de decisiones duras que revolotea entre sus piernas.
La mujer de rojo. Mamá. Estás tomando mi mano. Mamá. Sonríes. No recuerdo verte sonreir. Tu rostro siempre joven, tus pantalones que me encanta usar. Tu pelo largo que no uso por miedo de parecerme a tí (tal vez porque no te merezco). Y estás tomando mi mano.
Tres hermosas hermanas.

Tres hermanas y dos mamás. Mi mamá. La mamá de mi mamá.
Mi abuela. abuelita.

Una señora mayor sostiene a un bebé, una niña, vestida con su mameluco que la mantiene cálida. Una mujer, su mamá, vestida de rojo sostiene su manita.

Como fondo un bambú. Un bambú en maceta. te acuerdas de ese bambú?

Una historia sobre una niña, una pequeñua que jugaba sola.
Una niña de mil recuerdos, anciana, antes de haber nacido.
Una niña, déjenme contarles su historia, una célula destinada a ser expulsada del cuerpo de su madre, rechazada, repudiada por el coctél de un tipo RH negativo, retenida por una fuerza inexorable que va más allá de lo físico...
mamá
Una cosita, nacida por cesárea, en emergencia, a destiempo, semanas tarde.
Una viejita, de otra época, decía que esa niña tenía que nacer, que ya estaba viva, que en sus sueños había visto su carita retorcerse y boquear por aire, sus manitas tiesas de terror buscar espacio. Ciencia y medicina decían no pasa nada. Esa viejita decía pasa todo.
Mamá
Llegamos al hospital. Sangre, dolor, emergencia, anestesia, bisturí (oh, como saber que te ibas a convertir en mi amante), enfermeras, teléfono, batas, café.
y una niña.

Comienzo una historia.
Un cuento, ficción, parábola salida de un sueño de opio.
Whatever.

final rites

and
as the illness comes again.

here i am again.

just wish to die.

फ्रॉम hell

Die. But first kill them all. All the cunts. bastards.
My life was worthless, at least my death should count as something. If I can take one of them with me, it will be worth it.

Creepy.

memories, ideas.

taste of some long forgotten flavor, like a snake coil up my tongue.
your prizes, your pats in the back to each other, your secret meetings, your comfort life.

me in the center, crazy, my legs covered in blood, my scar stricken body.
Each mark it´s a letter, if you put them all together you can read my name is pain and my blood is revenge.

god, i wish i just die...

For in my heart winter always is

Cancer Cells

"Cancer cells are those which have forgotten how to die".
(Nurse, Royal Marsden Hospital)

They have forgotten how to die
And so extend their killing life.

I and my tumour dearly fight.
Let's hope a double death is out.

I need to see my tumour dead
A tumour which forgets to die
But plans to murder me instead.

But I remember how to die
Though all my witnesses are dead.
But I remember what they said
Of tumours which would render them
As blind and dumb as they had been
Before the birth of that disease
Which brought the tumour into play.

The black cells will dry up and die
Or sing with joy and have their way.
They breed so quietly night and day,
You never know, they never say.

Harold Pinter, March 2002

Waiting for the shining light to come

Damn. I haven´t written in such a long time.

So they are all cunts,
That is the final argument.
no, no, seriously.
3 in the morning, you are awake.
What comes to your mind?
Should I finish that degree, should I tell him something about the way he drinks, should I be more in touch with my parents, did he like the birthday present I gave him? He loves me? My parents love me? Am I a disappointment for them? Do I hate my life?
yeah yeah yeah that same old bullshit.
I´ve been trying to kill myself twice this week, without success, (someone arriving sooner than he should have.
And you know what? Today is his birthday and I get him the most amazing gifts and he was like: oh, this is very nice.
When did all started to go wrong?



s